Название: Пустота.
Автор: ананас.
Персонажи: Лави, Аллен Уолкер(с лотереи)
Рейтинг: PG
Жанр: songfic, angst, death (самую малость), POV
Предупреждение: post-kanon, OOC, AU
Ключ: Пустота.
Размер: ~845.
Дисклеймер: не мое.
От автора: когда увидел ключ, сразу в голове возникла песня Fleur - Пустота.
845
Я не умел быть таким теплым, как он. Не умел. Я – вообще довольно слабый источник тепла.
Знаете, мне хотелось, чтобы он, именно он, запомнил меня таким, каким видел в последний раз. Как вот только что. Веселого, беззаботного, любящего. Чтобы сохранил этот образ на память, ну, как фотографию.
Кстати, Война закончилось. Нелепо как-то. Зато теперь больше ни у кого нет цели. Просто светлое будущее. А мне ужасно страшно и пусто. Вообще, довольно эгоистично, но мне хотелось, чтобы именно эта Война не кончалась. Ведь дальше – еще одна. И тогда я уйду. И не увижу тех, к кому непростительно привязался. Тем более, его. Глупо, но, думаю, больше ни к кому я больше не проникнусь человеческими чувствами. Так не лучше ли, когда одна длинная Война, чем множество других? Для меня – лучше. Для них – нет.
Под ногами – шорох гравия, покрытого морозным инеем. Изо рта – согретый изнутри, теплый воздух. Но, как я уже говорил, я – довольно слабый источник тепла.
В мыслях, если честно, пустота. Полнейшая и пугающая. Такое впечатление, что она разрывает изнутри.
Вокруг – холодная пустота.
Все мои маршруты ведут в пустоту.
Наверное, так и должно было бы быть. Вот оно – Истинное Положение Историка. Я, наверное, допустил ошибку. Привязался. Я говорил уже? Наверное, если бы не эта «мимолетная блажь», не было бы так тяжело.
Вот он – Истинный Мой Путь. Так ужасно. После окончания Войны меня стала глодать пустота. Еще больше, чем раньше. Ну, или неизбежность. И это говорил?
Кстати, для меня пустота – это не просто слово. Для меня – это, как бы сказать, прямые обязанности. Наверное, об этом твердил Дик. Пустота – полное отсутствие эмоций, чувств. Как-то так. Я старательно и изворотливо ее избегал, а сейчас.. Сил не осталось бороться. Просто не осталось. В небе больше нет знаков, так-то.
А он мне помогал преодолевать себя снова и снова. И хорошо так помогал. Он был как солнце. Освещал мое существование. На ангела похож, честно-честно. Хотя у него и темная сторона есть, не дай Бог, кому ее узреть. Но он так ободряюще, тепло улыбался... Что жить хотелось. Хотя, я, наверное, лучше него понимал, что эти улыбки – подделки. Это потому, что я сам убежденный, до костей прогнивший масочник. Но почему же от нее было так радостно? Черт знает. Почему так хотелось верить, что она для меня – особенная? Черт знает. Почему при виде него пустота трусливо разбегалась по углам моего сознания, сжимаясь от страха? Ч-е-р-т-з-н-а-е-т.
Он как будто ребенок и не ребенок одновременно. Наивный, и в то же время нет. Человек-загадка, не иначе. Но, так или иначе, именно перед ним мне почему-то не хотелось показывать свой крах.
Ведь сколько он не вытягивал меня, я уже устал бороться.
Мне еще кажется, что я виноват во всех жертвах этой Войны. Господи, как же это глупо! Мне кажется, что замерзшие трупы по инерции кружатся в медленном вальсе, окружая меня своим ореолом Смерти. Может, призраки умерших? Черт знает, Старик не рассказывал мне об этом. И не расскажет..
Я не умел верить в несбыточное Чудо, как он. Не умел. И хорошо, наверное. Ведь его Чудо сбылось, мы победили, а мое – теоретически предполагаемое – нет.
Зато он не умел сбегать, как я. Не умел. А я мог.
И вот сейчас я шагаю прочь от его новоприобретенной тесной, но теплой квартирки в Лондоне, где по случаю Победы собрался чуть ли не весь Черный орден. И молюсь. Только бы не заметил. Только бы не пошел следом. Не хочу. Можно же уйти по-английски?..
Я же не хочу, чтобы он видел мое падение. Как меня поглотит, разорвет пустота. Что будет дальше? Черт знает.
Вытаскиваю из кармана пачки сигарет и замерзшими пальцами закуриваю. Раньше никогда не думал, что эта дрянь так здорово помогает.
— Лави.
Черт, почему все так? Какого лешего он за мной пошел? Я же сказал – иду покурить. Черт, Господь, почему ты так жесток?
— Вот только не пудри мне мозги своим «проветриться вышел». Я не настолько наивен.
В его глазах – и бесконечная грусть, и злость. Странное соченаньице.
— Не смей уходить, не попрощавшись. И убери эту гримасу, - морщится.
Неужели моя вечная шутовская улыбка - сейчас гримаса? Мда-а. Докатились. Хотя, может, для него гримаса. Нашли друг друга два притворщика, видящие друг друга насквозь, блин.
— Не могу, она примерзла.
— Ты безнадежен.
Он подходит и теплыми пальцами расправляет мне губы, выбрасывает сигарету, которая тут же тухнет. От этого нелепого жеста почему-то хочется расплакаться.
Он мягко обнимает меня и просто молчит.
А мне сложно взять себя в руки. Но..
— Аллен. Отвернись.
И он отворачивается, глухо вздыхая. Все ведь знает.
Я резко разворачиваюсь и ухожу прочь. Идти сложно.
Он все-таки не выдерживает и бежит следом. А я, если бы я мог, закричал бы.
Не преследуй меня, не надо. Ничего ведь не сделаешь.
А голос не слушается.
Он догоняет и вновь обнимает. Глупое создание. А, может, и не глупое.
— Аллен. Уходи. Она ведь разорвет меня.
— Кто?
— Пустота.
— Но ты же говорил..
— Да, разорвет. Через миг, не смотри.
— Это тяжело.
— Уходи.
— Нет.
— Тогда уйду я.
— Нет..
И я ухожу, хотя мне тяжело слышать этот надтреснувший голос. Но ухожу быстро, решительно.
А он падает на колени, закрывая глаза, и беззвучно зовет меня по имени. Хотя больше имени у меня нет...
Автор: ананас.
Персонажи: Лави, Аллен Уолкер(с лотереи)
Рейтинг: PG
Жанр: songfic, angst, death (самую малость), POV
Предупреждение: post-kanon, OOC, AU
Ключ: Пустота.
Размер: ~845.
Дисклеймер: не мое.
От автора: когда увидел ключ, сразу в голове возникла песня Fleur - Пустота.
Для Майского фестиваля.
845
через миг взорвусь на осколки
и наполню собой пустоту..(с)
и наполню собой пустоту..(с)
Я не умел быть таким теплым, как он. Не умел. Я – вообще довольно слабый источник тепла.
Знаете, мне хотелось, чтобы он, именно он, запомнил меня таким, каким видел в последний раз. Как вот только что. Веселого, беззаботного, любящего. Чтобы сохранил этот образ на память, ну, как фотографию.
Кстати, Война закончилось. Нелепо как-то. Зато теперь больше ни у кого нет цели. Просто светлое будущее. А мне ужасно страшно и пусто. Вообще, довольно эгоистично, но мне хотелось, чтобы именно эта Война не кончалась. Ведь дальше – еще одна. И тогда я уйду. И не увижу тех, к кому непростительно привязался. Тем более, его. Глупо, но, думаю, больше ни к кому я больше не проникнусь человеческими чувствами. Так не лучше ли, когда одна длинная Война, чем множество других? Для меня – лучше. Для них – нет.
Под ногами – шорох гравия, покрытого морозным инеем. Изо рта – согретый изнутри, теплый воздух. Но, как я уже говорил, я – довольно слабый источник тепла.
В мыслях, если честно, пустота. Полнейшая и пугающая. Такое впечатление, что она разрывает изнутри.
Вокруг – холодная пустота.
Все мои маршруты ведут в пустоту.
Наверное, так и должно было бы быть. Вот оно – Истинное Положение Историка. Я, наверное, допустил ошибку. Привязался. Я говорил уже? Наверное, если бы не эта «мимолетная блажь», не было бы так тяжело.
Вот он – Истинный Мой Путь. Так ужасно. После окончания Войны меня стала глодать пустота. Еще больше, чем раньше. Ну, или неизбежность. И это говорил?
Кстати, для меня пустота – это не просто слово. Для меня – это, как бы сказать, прямые обязанности. Наверное, об этом твердил Дик. Пустота – полное отсутствие эмоций, чувств. Как-то так. Я старательно и изворотливо ее избегал, а сейчас.. Сил не осталось бороться. Просто не осталось. В небе больше нет знаков, так-то.
А он мне помогал преодолевать себя снова и снова. И хорошо так помогал. Он был как солнце. Освещал мое существование. На ангела похож, честно-честно. Хотя у него и темная сторона есть, не дай Бог, кому ее узреть. Но он так ободряюще, тепло улыбался... Что жить хотелось. Хотя, я, наверное, лучше него понимал, что эти улыбки – подделки. Это потому, что я сам убежденный, до костей прогнивший масочник. Но почему же от нее было так радостно? Черт знает. Почему так хотелось верить, что она для меня – особенная? Черт знает. Почему при виде него пустота трусливо разбегалась по углам моего сознания, сжимаясь от страха? Ч-е-р-т-з-н-а-е-т.
Он как будто ребенок и не ребенок одновременно. Наивный, и в то же время нет. Человек-загадка, не иначе. Но, так или иначе, именно перед ним мне почему-то не хотелось показывать свой крах.
Ведь сколько он не вытягивал меня, я уже устал бороться.
Мне еще кажется, что я виноват во всех жертвах этой Войны. Господи, как же это глупо! Мне кажется, что замерзшие трупы по инерции кружатся в медленном вальсе, окружая меня своим ореолом Смерти. Может, призраки умерших? Черт знает, Старик не рассказывал мне об этом. И не расскажет..
Я не умел верить в несбыточное Чудо, как он. Не умел. И хорошо, наверное. Ведь его Чудо сбылось, мы победили, а мое – теоретически предполагаемое – нет.
Зато он не умел сбегать, как я. Не умел. А я мог.
И вот сейчас я шагаю прочь от его новоприобретенной тесной, но теплой квартирки в Лондоне, где по случаю Победы собрался чуть ли не весь Черный орден. И молюсь. Только бы не заметил. Только бы не пошел следом. Не хочу. Можно же уйти по-английски?..
Я же не хочу, чтобы он видел мое падение. Как меня поглотит, разорвет пустота. Что будет дальше? Черт знает.
Вытаскиваю из кармана пачки сигарет и замерзшими пальцами закуриваю. Раньше никогда не думал, что эта дрянь так здорово помогает.
— Лави.
Черт, почему все так? Какого лешего он за мной пошел? Я же сказал – иду покурить. Черт, Господь, почему ты так жесток?
— Вот только не пудри мне мозги своим «проветриться вышел». Я не настолько наивен.
В его глазах – и бесконечная грусть, и злость. Странное соченаньице.
— Не смей уходить, не попрощавшись. И убери эту гримасу, - морщится.
Неужели моя вечная шутовская улыбка - сейчас гримаса? Мда-а. Докатились. Хотя, может, для него гримаса. Нашли друг друга два притворщика, видящие друг друга насквозь, блин.
— Не могу, она примерзла.
— Ты безнадежен.
Он подходит и теплыми пальцами расправляет мне губы, выбрасывает сигарету, которая тут же тухнет. От этого нелепого жеста почему-то хочется расплакаться.
Он мягко обнимает меня и просто молчит.
А мне сложно взять себя в руки. Но..
— Аллен. Отвернись.
И он отворачивается, глухо вздыхая. Все ведь знает.
Я резко разворачиваюсь и ухожу прочь. Идти сложно.
Он все-таки не выдерживает и бежит следом. А я, если бы я мог, закричал бы.
Не преследуй меня, не надо. Ничего ведь не сделаешь.
А голос не слушается.
Он догоняет и вновь обнимает. Глупое создание. А, может, и не глупое.
— Аллен. Уходи. Она ведь разорвет меня.
— Кто?
— Пустота.
— Но ты же говорил..
— Да, разорвет. Через миг, не смотри.
— Это тяжело.
— Уходи.
— Нет.
— Тогда уйду я.
— Нет..
И я ухожу, хотя мне тяжело слышать этот надтреснувший голос. Но ухожу быстро, решительно.
А он падает на колени, закрывая глаза, и беззвучно зовет меня по имени. Хотя больше имени у меня нет...
@темы: Майский фестиваль имени Лави